Раздевая свои плечи, я протягиваю руки
К небу. Этот мир не вечен. Ты не вечен. Это слухи.
Ты как призрак ускользаешь в этот город эхом звонким.
Ярким синим морем пахнешь, пряча в глубине осколки
Всех эмоций, всех страданий. И увидеть бы без маски.
Твои слезы бы разбавить в акварель. Но нет ведь краски.
Улыбаешься мне смело, ходишь на краю сознанья
Крыши. Ровно держишь тело и идешь без колебания.
Полка книг. Кино о жизни. Песня в джазе, хриплым басом.
Не могу разжечь все искры этим маленьким рассказом.
Не могу поведать людям, кто есть ты и чем прекрасен.
Не могу писать стихами, прозой, в стиле детских басен.
Как звезда в полночном небе, мертвым светом освещаю
Твою ночь. Себе под утро твое солнце возвращаю.
И остывшими руками проведу по краю век.
Ни один из вас не знает, как мне дорог человек.
Ни один не представляет, как я жду всё ту фигуру,
Раз за разом наступая. Те же грабли. Та же дура.
Та же девушка с морозом, что помог замерзнуть сердцу.
Та, что шутит несерьезно. Та, с которой вам не спеться.
Та, которая невольно с пламенным тобой играет.
Та, что с глупыми мечтами, как ребенок, засыпает.
Раздевая свои мысли, так боялась быть открытой,
Что теперь в безумном страхе так не хочет быть сердитой
Для того, кто морем пахнет. Кто сияет, словно волны.
А она со своим сердцем, так по-детски беспризорным.
И смывает по незнанию его бурная река
Без того тот тесный домик - её замок из песка.
Он летит над её миром предрассветной черной птицей.
А она опять молилась, пусть он снова ей приснится.
Пусть накроет её сердце теплым старым одеялом
Своих рук. И да, пожалуй, я о нём всё рассказала.