Как отпустить это Солнце.
Пропитанное таким количеством слов
Со стручками гороха
Сладкого как леденцы
Катящиеся в небо,
По вздохам о несделанном.
Солнце,
Оно уже такое родное
Но все равно потерянное
В иллюзиях исписанных страниц.
Буквы и орфограммы
птицами вьются в выси сотворенного.
Это Солнце,
Этот мамельшемир, кто его создал?
Из слов и чувст...Кто я?