Жил один скрипач, молод и горяч,
Носил под сердцем юным злую рану:
Неутомим в веселье - дни и ночи, ночи - дни
Он танцевал и пел, - никто не помнил песен странных...
Идут года...Цыганку полюбил скрипач,
Она была больна, и, умирая,
Волос своих роскошных прядку сняв,
Сказала: «Вспомни табор, песню напевая,
А из волос моих струну навей,
А я...Что я? - Снегурочкой растаю...
Живи и пой, - живи, мой соловей!
Быть может, встречу я тебя у двери рая...»
И - чудо! Скрипка голосом её
С тех пор запела по Земле в дорогах трудных,
И каждый слышал чуточку своё
В тех песнях скрипача, в пассажах чудных...
Прошли года...Уж умер тот скрипач,
Друзья на щепки раскололи скрипку,
И, на могиле на костре кисель сваря,
Со смехом поняли свою ошибку...