В небеса всё о чём-то журавль неистово кличет,
Будто просит у Бога, а может, зовёт, или плачет...
Сколько было пропущено сказочных тех электричек,
Что домчать с ветерком обещали до звёздной удачи.
Непрочитанных жизней пылятся набитые полки,
Под дождём затяжным где-то мокнет бельё понапрасну.
А морями всё рыщут уже не матросы, но волки,
Ко всему остальному на свете почти безучастны.
Всё течёт в этом мире своим чередом и порядком.
Руки — всё, что угодно, душа — неизменное носит.
Вот, казалось бы, счастье, хоть как-то ни валко, ни шатко.
Но под крик журавля по весне часто чудится осень...