Дорога до угла, до поворота,
Вот и порог – ступень всего одна...
И тишина натужная, до рвоты,
Как будто я беззвучию равна...
А мысли бестолковы и громоздки,
И где-то под ребром уснул кураж,
Моя любовь размыта в рваный лоскут,
Хотя, о чем я? Это просто блажь…
Вступили в сговор и душа, и память,
На твердь земли рассыпав пустоцвет,
Где, расползаясь серыми бинтами,
Туман глотал и небо, и рассвет…
Рука привычно метила лукавых,
И силилось до одури понять -
Отречься от любви, как от отравы,
Или ее возвысить и принять?...
Шептали надоедливые музы,
И льстили буквы разным именам,
Мой плащ промок и непомерно узок,
Отвыкла я любить по четвергам...
Но рано, рано списывать со счета
Моей любови шаткую ступень,
Уйдет позыв навязчивой дурноты,
Исчезнет надоевшая мигрень…
И я слечу на цвет, подобно пчелам,
Когда зевнет в окно привычный день,
И дерева зеленым ореолом
К моим ногам отбросят свою тень…