Воздух птицами свеж, словно горный родник,
Словно снег, отбелЕнный в седины...
И приятным рассветом разносится крик
То ли утра.
А, может, гардины
Снова врут о тебе,
О не сбывшихся снах,
О гаданье на вкусе кофейном.
И разносится эхом, по строчкам, в стихах,
Отзвук бывшей весны.
Откровенный.
Я смогу отыскать /может, снова совру/,
Свой причал среди бухт мирозданья,
И заброшенной картой, в каком-то углу,
Лягут сны. И дороги.
Прощанье
Затянулось с весной на сто тысяч разлук,
На мгновенье, кольнувшее в душу...
Снова солнца восход, будто призрачный стук,
Рвется в окна.
И где эта суша?..
Где причалы, мосты, где последний приют,
Где корвет, нос уткнувший в приветы.
С неба птицы на землю беспечно плюют -
Вот такие, братишка, ответы.
По стеклу, серебром, пишет /странно/ кресты
Не убитая вОвремя память.
Перевалы, тропинки, стальные мосты -
Снова где-то.
Туману б растаять...