Где-то там, у границ чёрной призрачной эры,
что на Книгу Времён ляжет страшным рубцом,
рок лишит миллионы надежды и веры,
отмечая их путь не лавровым венцом...
И накроют всех нас исполинские тени,
что застят враз полнеба, похожи на птиц.
Вспомним летопись древних, былых поколений,
и рисунки людей без привычных нам лиц.
Вдруг расколото небо свечением будет,
и ослепнут кто зрел на диковинный свет.
А кто зрячим остался, тот миг не забудет
до скончания собственных жизненных лет.
И придут в этот мир восхищённые старцы,
принесут нам дары, словно медленный яд.
Всё понравится им, захотят здесь остаться.
И тогда в этот мир вдруг низвергнется ад.
Всюду в небе возникнут крылатые кони,
понесут своих жёстких стальных седоков.
Даже солнце померкнет на фоне агоний -
уцелевший опишет так битву веков...
Будет длиться сраженье два призрачных года.
Много тысяч внесут в мир наш огненный меч.
И погибнет тогда безвозвратно природа.
В городах — ад руин, больше нечего жечь...
Вновь посмотрят на мир восхищённые старцы.
Мир руин не прельстит взгляд холодный и злой.
Порешат — смысла нет больше здесь оставаться.
И команду дадут всем седлаться домой.
Исполинская тень с сини неба растает.
И развеется гарь, пыль и пепел за гОд.
А о той жуткой встрече, о том, как бывает,
впишет в летопись кровью
уцелевший народ...