Мальчик лазит по старому танку за Вечным огнём.
Мальчик трогает серые плиты, глядит в имена.
Смотрит дома в альбом, теребит фотографии в нём,
Ищет дедушку. "Деда, а правда бывала война?"
Дед смеётся в усы: "Ну а что тебе скажешь? Была,
Воевали, стреляли, всё ждали своё письмецо,
Да не всяким оно доходило. Такие дела.
Для тебя это - страшная сказка с хорошим концом."
Деду снятся навеки ушедшие брат и жена.
Как вернулся с вокзала, стоял с малышом на руках,
(а точней, на руке - не добило одной из гранат),
Что тут скажешь ребёнку? Ведь правда бывала война?
Победили, конечно.
"Родная, прости дурака..."
Дед ушёл за неделю до праздника, тихо, без мук.
Не смотрел демонстраций, чему он, наверное, рад;
Попрощались достойно. Не плакал и маленький внук:
"Я мужчина, а значит - не плакса! А ну-ка без рук!"
(про "без рук" - это деда слова, так шутил его друг).
Завтра будет Девятое мая.
Пойдём на парад.