опять висит над головой, картонное и низкое,
и не дает расправить плеч, и не позволит петь,
и что-то давит под ребром и там же бьется с писком,
когда пытаешься вздохнуть и сбросить эту сеть.
отливом стали на ключах - как бусина, без смысла
блестит надежда, но на что - затеряно в пыли
прощальных слов, улыбок, фраз и неучтенных рисков,
которые могли понять - но так и не учли.