Поверь, как просто быть поэтом,
Когда вокруг страна глухих –
Махнёшь рукой куда-то к свету,
Прошамкаешь корявый стих,
И мелководье мутных строчек
Вдруг сразу станет глубиной,
И Эверестом бугорочек,
Канава – бурною рекой.
Тот час придут награды, званья,
Почёт и ласка от властей,
И долгожданное признанье –
Ты член союзов всех мастей.
Поверь, как трудно быть поэтом,
Когда вокруг страна глухих.
Они не знают про сонеты,
И триолеты не для них.
Памфлет зачах, погибли звуки,
Не достучавшись до души…
Смеются над тобой от скуки…
А разве ты хотел смешить?
Но невозможны перемены.
В запое выцветший глагол.
И ждёт конца правопреемник –
Двухтумбовый дубовый стол…