Отвыкли руки от гитары,
а все играл бы... Тишина.
Легла , как пыль, на грифе старом,
уставшая от игр душа.
Колодцем смотрит зево брюха,
Но, может, это в мир окно?
В окошке том подохла муха,
а, может, я подох давно.
Я всё сказал уже без песен
и промолчал без тишины.
Мне Yandex нынче просто тесен
без плачущей струны...