И покуда ты спишь, не случится ни бед тебе, ни тревог.
Мир полярным китом выплывает со дна наружу,
С потемневшего неба снимает густой творог:
Облизнёт и уложит его в земляную кружку.
На округлой спине семь искусных и добрых прях
Нить прядут: шёлк струится по водной глади,
Укрывает теплом всех заснувших в холодных морях,
Всех притихших на ветреных побережьях гладит.
Три медведя, свисая смешно с белозубых льдин,
Сыплют звёзды и соль в океан из солонок
И щепотку на землю, чтоб каждый был невредим,
Даже ножку не высунувший из пелёнок.
И над всем этим мельника четверо сыновей
Зазывают ветра к жерновам и вертушкам.
Так песок намывает, прочь гонится суховей,
Лунный свет прислоняется к острым верхушкам.
И покуда ты спишь, кит в ладонях моих вящ и цел.
Ночь, где солоно, ветрено и творожно,
Он творит, но лишь солнце завьётся на спящем лице,
Я кита положу вновь на дно осторожно.