Он возомнил себя Поэтом
Он возомнил себя Поэтом,
В сартире, прямо на горшке.
Он сочинял, писал Поэму
О жизни, смысле, бытие.
Рулон бумаги очень длинный,
И много можно написать:
Что не понятно, что обидно,
За что и в морду надо дать!
Перо царапает бумагу,
Местами рвёт - всё нипочём.
По жизни вечный он - Бродяга,
Но дело в общем-то ни в нём.
Быть может, слишком много гнева,
Сарказма много в тех строках.
Без мата нету в поле "хлеба",
В простых эмоций нет в словах!
И он писал не уставая,
Простых о самых о вещах,
Порою, даже не моргая,
Порою, - слёзы на щеках.
Слеза мужская горькой нитью
И жирной кляксой, но слова...
В её окно бы камнем кинуть,
Не вспоминать чтоб никогда!
А строки быстрой вереницей
В рулоне складывают Быль,
Но не поймать своей Жар-Птицы!
Всё в этой жизни - только пыль.
Вокруг плевать всем на соседа,
Плевать на разум и мечту.
Ни до кого нет вовсе дела.
Свою бы удержать Звезду!
И он держал, что было силы,
Менял работу, блудных жён...
Есть у всего всегда причины,
И колоколен нудный звон.
А паутина горьких мыслей
С узлами, что не развязать,
В тупик приводит, очень быстро.
Всё можно только усложнять.
Рулон бумаги очень длинный,
А ночь безумно коротка.
Уснул Поэт, а мне обидно,
Что это всё и про меня!
2015 (2023)