Мир превращается в семя, что посеяно
на холодном поле Вселенной.
И взрастут на нём дивные клёны,
и вспорхнут над ним гордые птицы,
неразборчиво путаясь в звёзды…
Знаешь, всё как-то нелепо. Ты сидишь на крыше пустого вагона, смотришь на небо и думаешь: «Ведь мы здесь совсем не случайно,
за границами нашего света
кто-то слышит наши легенды
и смеётся, смеётся, смеётся…
А я здесь, такой одинокий, напеваю эхо окраин, по вечерам зажигаю тусклые лампы и касаюсь рукой шершавой стены, за которой такие, как мы
иначе воспринимают мир».
Для тебя он красив и печален…
Для тебя он красив и печален,
будто сшиты наряды его
из полотен далёкого детства,
где немеет твой маленький город,
и в домах выключен свет.
А ты смотришь на мудрые свечи,
и как будто горишь вместе с ними…
От чего так дрожат их огни?
им сейчас, наверное, страшно,
что они очень скоро погаснут
и оставят вокруг темноту…
На холодном поле Вселенной не взрастают дивные клёны, не порхают гордые птицы, лишь одни потухшие свечи…
так покорно о чём-то молчат.