То, что называется временем,
Рассыпается неизмеренными
Осколками ввысь и наискось,
Все становясь непокладистей.
На деле-то даже не движется,
Текучей, медленной жижицей
Проходит сквозь поры и веки,
Посекундно, внутри фонотеки.
На звуки рябь нагоняет ветер.
Не вопрошая, он ждет ответа,
Взбираясь фатерами, окнами
К тому, что написано нотами
Будет. Когда время ссыпется,
Глас внутривенный выпьется,
Немощный вырастет мощью,
И творения выйдут из толщи
Мыслей, супами разваренных,
С подсознанием стравленных
Некогда. Днесь наступит Иное.
Нужно только сменить покрои.
Keihne.
18.05.15