Я не вымаливаю у святых прощения:
Я им не сделала плохого ничего.
У Бога не попрсишь повышения,
У Смерти все равны, до одного.
Идут года, и осенью аукнутся
Грехи весны, с поблажкою на плач.
Уже не спрячешь душу за презумпцией,
Ища виновных в счете неудач.
Пусть фон тоски затмится хлипкой радостью,
Она лишь пыль прибьет, как летний дождь,
Стечет в канаву, став какой-то гадостью,
И ничего за нею не придет.
.
Кого просить? Простить кого хотелось бы?
Молчат святые, ликом укоря.
В чем каялась тогда девченка смелая? И в чем теперь раскаиваюсь я?
Ошибки мелочны - слова, слеза, презрение,
Улыбка, виденье, намеренья души...
Поступок - не ошибка, а решение,
Которое судьбу твою вершит.
Я не вымаливаю у святых прощения,
Я им не сделала плохого ничего.
Мои поступки - есть мои решения,
Сама приму, и расплачусь за все. *