Отпетый на скоро...
Летает летает пух...
Рама...
стекло,- помутневшее в ней
Играет скрипач
И в его бесподобный слух...
Врывается ветер печальных моих аллей...
Седая волна...
Одиночества в Небе звон
И Солнца лучи что тянутся вдоль моста...
Река утекает... под шелест зелёных крон
От громкого смеха... от радуги под устав...