Ко мне сегодня приходила Смерть.
Мы говорили с ней о жизни. Очень долго.
Она смотрела на меня глазами волка,
Я на неё старалась не смотреть.
Она сказала, что ещё не мой черёд;
Что ей становится немного одиноко,
А дни и ночи ржавой проволОкой
По венам тянутся уже который год.
Мы с ней курили. Даже пили ром.
Она сказала, что ей хочется напиться,
Уйти бы в отпуск на недельку и забыться,
И ей не важно, что случилось бы потом.
Она невольно улыбнулась пару раз,
О чём-то вспомнила и стала вдруг серьёзной:
Уже, мол, полночь на часах, довольно поздно.
Её ведь ждали (и не ждали) в этот час.
Накинув мантию на тонкое плечо,
Когда в глазах мелькнула лёгкая усталость,
Шагнув во тьму, она тихонько попрощалась.
Сказала, что придёт ко мне ещё...