Я мысль цежу. Вдоль встречной полосы
Иду, не торопясь, и без оглядки.
В мозгах кипит,- дошла до рукоятки!
Он всё-таки подлец и сукин сын!
В тенистости беспомощных аллей
Мы с ним ругались громко этим летом.
Он нападал словами, точно змей,
И говорил, что в сущности поэты -
Романтики, и любят женский пол,
И расширяют круг знакомств, конечно.
Встречают ахами упругость пышных поп,
без поп ведь никуда в стихах сердечных.
А я бросала взгляды-гарпуны ему в лицо
И кулачки сжимала.
А он держался дюжим молодцом,
Прям рыцарем, с опущенным забралом.
Хоть плачь и вой, и всё ему равно.
Посмотрит равнодушно, скажет,- дура.
Ах, сколько было б у него зазноб!
Я всех спасла, себе оставив шкуру.