У каждого века свой стиль и язык—
Есть Пушкин а есть Маяковский…
И я говорю и пишу, как привык,
Возможно, что грубо и плоско.
Хватает сюжетов на грешной земле,
Туманных не чту аллегорий,
Я просто пишу о добре или зле,
О счастье, любви или горе.
Бывает, найдёт, от души расскажу
Простыми словами о вечном…
Воздам олигарху, чинуше, бомжу
По русски ядрёным словечком.
Терпеть не могу я стихи ни о чём,
По птичьи бессмысленный щебет.
А также, ту заумь, где автор учён
И термины сыплет, как щебень.
Стихи лишь тогда для меня хороши,
Когда они с рифмою точной,
Наполнены смыслом, идут от души,
Простые и с юмором сочным.
Но я никого поучать не берусь—
Избави от этого Боже!
Нет-нет, я не гений! И вовсе не прусь
В калашный отдел с грязной рожей.