Итак, Она. Портрет её не прост.
В потоке золота волос
купаются причуды мотыльками.
Она меня не любит. Между нами
живёт привычка вместе быть всегда.
Итак, Она. В нахмуренных бровях
угроза впасть в немилость ночью поздней.
Но смех её как соловей в ветвях.
Я слушаю его и становлюсь серьёзней,
задумчивей, настроенней на грусть.
И думаю: «Не любит, ну и пусть.
Зато со мной лежит в моей постели.
Мы только что в Нирвану улетели,
а после рухнули до страсти дна».
Ну, что ещё о Ней? Она одна,
но разная, то цвет прекрасный сада,
то воздух мой, то жар, то холод Ада.
Она то свет, то тьма, то полумрак,
то сумрачна. То в ярости атак,
сжигающих и плавящих тела,
она моя и тут же не моя.
Она — врата в мои чертоги Рая,
где я живу, в огне любви сгорая.