Кто он, твой идеал, который ищешь,
Достойный восхищенья
и похвал?
Он бьется об заклад и хлещет виски?
Он спит в одежде
сверху одеял?
«Увы, он счастия не ищет»…
И часто ходит
налегке.
В его карманах ветер свищет,
Как впрочем
и на языке,
Но ты к нему не будешь строгой…
Надеешься, вдруг
у порога,
Стоит… подарок, брошенный судьбой,
Галантностью небритой так и блещет
И начисто простиранной душой.
Он розочку тебе протянет робко,
А может и конфет коробку
И в жизнь твою, разувшись, просочится,
Сверкая в дырке пяткою босой…
Пока тебе он только снится…
И остается лишь молиться,
Чтоб он пришёл к тебе,
А не к другой…