Люди рисуют странные силуэты,
Теряются в письмах, жизни, строках.
Они - мечта начинающего поэта -
Живые, теплые, смешанные в нотах.
Рисуют маски, улыбки, жесты,
Хотят казаться живее живых.
А в сущности это потеря сюжета,
Которого нет на дороге судьбы.
Но люди борются с этими страхами:
Вдыхают воздух день ото дня,
Царапают руки, ладони, мысли..
И да, понимаешь, совершенно нет смысла -
Они такие же как и я