Так, стучишь в заброшенный старый дом,
открываешь дверцу, а там - зима.
Нерешительно втискиваешься в проем,
видишь тропку, озеро у холма...
Оглядевшись, ввысь поднимаешь взгляд:
мириады звезд как осколки льдин;
и потом оборачиваешься назад,
ну а двери нет
и дороги нет - сколько ни гляди.
Так, идешь, замерзнувший, по тропе
до того холма, где царит зима,
о которой песни когда-то пел,
по которой, помнишь, сходил с ума.
А за лесом лес, а за далью даль...
На холме живет неземной народ.
Ты вернешься к ним, позабыв отдать
то, что мир подарит и заберет.
Так, идешь один по тропе из льда
ко дворцу, сверкающему в снегах,
чтоб отныне сбыться там навсегда
в колпаке в полоску и сапогах
мягких, гномьих, замшевых до колен.
И уносит ветер твой старый страх -
легкий, быстрый, стремительный как олень.
Ты пытался, значит, ты заболел
этим сном, приснившимся у костра...
Ты о нем ни разу не пожалел?
Что ж, тебе пора.