Бывают стихи, как шпаги - тонки и Остры
Читаешь, словно танцуешь, и вдруг - туше!
И мысли, и чувства, и заданные вопросы
Останутся колотой раной в твоей душе.
Бывают стихи - как сабля кавалериста:
Пластают с разлёта душу - напополам!
В таких и слова, как кони, - сильны и быстры,
Какими и дОлжно, наверное, быть словам.
Бывают стихи, что пахнут полынью и пылью,
Железом и порохом, гарью и чьей-то войной.
Их пишут слезами и кровью, чтоб мы не забыли
О тех, кто уже никогда не вернется домой.
Бывают стихи. А бывают напрасные строки.
В них плесень и сырость. В них пусто и сквозняки.
В них ясно видны все авторские пороки,
И все ошибки ленивой и праздной руки.
В них спеси налет или злости густая отрава,
Бахвальство и желчь, и попытки стучать кулаком.
Нет, я не прошу не писать - не имею права.
Но я вас прошу - не зовите это стихом.