Писать стихи - напрасный труд,
Их всё равно не прочитают.
Их всё равно потом сожгут,
А имя ваше не узнают.
Их всё равно покроет пыль,
Им в жизни краткий срок отмерен,
И лишь кивающий ковыль
Мелодии их будет верен.
Их всё равно ждёт полный крах,
Их люто будут ненавидеть,
И проклинать вас будут так,
Что провалиться захотите.
Они сломают вашу жизнь,
Самооценку изничтожат,
Они - нарыв, фурункул, гниль:
Рассудок вскоре занеможет,
Откажет желчный вдруг служить,
Желудок тут же подоспеет,
А нервный тик так будет бить,
Что цепь морщин у глаз отмерит.
Ходить, не поднимая взор, -
Путь стихотворцу уготован
С надеждой, что уймётся спор -
Его помянут добрым словом.
Что на "обломках самовластья",
Что на арбатовской стене,
На школьной парте, на запястье
Воскреснет он в своей строке.
Писать стихи - напрасный труд,
Но всё же труд. А он, мы знаем,
Послал примата в институт -
Но человеком забирает.
_
2015