Скольким цветам в дороге было придумано имя.
Сколько морей, не дождавшись тебя, и волноваться забыли.
Каких только лиц в себя не влюбляло очередное твоё,
Пока не кончался ветер, вплетённый в травы лугов за рекой.
Но ты снова заснёшь, как всегда и опять с другими.
Маленький неба кус из колодца видит родник.
То ли солнце так светит, то ли глаз так устроен в мир.
То ли деревья растут корнями к дверям бесполезных основ,
Но такое чувство, что ничего не чувствуешь здесь кроме снов.
И никакой правды ни в чём, только в накатанной или отточенной лжи.
Завтра утром, если проснуться, не забыть затупить мечи и попинать мячи,
Пока мимо гипнотически проносятся сёла и пашни, города и цели
Таких настоящих людей, познавших все дни недели
Под песню, что этот поезд всегда во мне, и некуда больше жить.
О, безбилетное счастье последнего смеха, когда так страшно, что кричи-не кричи.
Это когда под вечным сейчас скомкалось детство и юность, зрелость и старость,
А ты ещё не разучился, но уже не умеешь любить.
А скольким цветам и птицам, нелюдям и людям, временам и странам
Совершенно случайно, от твоего смотрения, называться и быть.
В блогах пишут, что это норма, когда приходит усталость металла в начале нового века.
Но кто же после себя дочитает Повесть О Настоящем Человеке.