Я бы могла тебе быть целебным отваром или отравою,
могла б быть живою водой , или мучительной жаждою...
Но лучше я буду просто сказочницей лукавою -
той, что приходит в полночь, хоть далеко не в каждую.
Той, что заходит в окно с околицы мироздания,
На подоконник, смеясь, садится, болтает туфлями,
и зимние сумерки твоего замерзшего подсознания
окуривает апрелями, а иногда - июлями.
Той, что разглядывает твои диковинки,
привезенные из Египта или какой-нибудь Черногории,
А потом спрыгивает в комнату с подоконника
и рассказывает совсем другие истории -
про то, что сама видела или слышала,
а может, все от начала и до конца придумала -
про земляничные города с зефирными крышами,
про чешуйчатый храм с шевелящимся липким куполом,
Про людей, у которых в груди вместо сердца - ракушка,
и они ею море слушают, и друг друга - когда захочется...
А потом твоя сказочница тихо садится рядышком
И уже бессловесно транслирует собственное мифотворчество.
А под утро — наклоняется к тебе, мирно спящему,
и делает то, на что сам никогда не осмелишься:
на прощанье целует - осязаемо, по-настоящему.
надеясь, что ты во сне
даже не пошевелишься....