Заткнуть бы уши, – так бурлит округа
По площадям базарным и рядам,
Так, – будто перетянута подпруга
По горлу едущих… Торгашеский бедлам.
В упоении диктор вещает, где-то – звякает стёклами бас,
И мобильные игры венчают отрешённость загруженных трасс.
Не сказать, и не молвить… – Ну, что вы? –
В толковании, времени суть!
И сидят птицеловы в полове,
И царапают ложкою грудь.
Где душа? Непременно, – от сердца!
Не таись, покажись предо мной!
Есть – хоть, что! Даже чин «самодержца»…
И – конечно же, с «лучшей» ценой!
Заткнуть бы уши, и не видеть будней,
В воспоминанья скрыться отпусков,
Там кажется правдивей всё и чудней,
И слышен шёпот пчёл и лепестков…
Плеск волны от летящего ветра, ароматы цветущих лугов,
И мычанье за три километра в тихих зорях родных берегов.
Ты стоишь... Капелью – дождь. Внимая
Ритму кузни и звукам подков,
Углядишь вдруг, полоской, вдоль края
Борозду проходящих веков.
Тишина… Выше той – нет, не будет…
И упругим движеньем крыла –
Возвращение. Пыльные будни.
И – душа… словно доля села.
20.05.15 г.