Было время золотое. Я и сам, порой, не скрою,
Мысль свою пытался встроить в стих с длиннющею строкою.
А сейчас я под влияньем водки, лени и склероза,
Сочинять предпочитаю текст размерами с занозу.
Но, чтоб мысли в нём кружились
Как в осеннем небе птицы.
Тьфу! Опять не получилось.
Разогнался на страницу.
* * *
Хотя вопрос не стоит жарких споров,
Но всё же есть загадка в деле этом:
Давно известно про плохих танцоров,
А что мешает всем плохим поэтам?
* * *
И как не вспомнить чью-то мать,
Пылая гневом благородным?
"Художник должен быть голодным".
А нафига тогда писать?
* * *
Лежит поэт белее снега
Насквозь проткнутый остриём.
Пал на дуэли с Alter Ego.
А лучше б выпили вдвоём.
* * *
Дар Кассандры - не дар, а проклятие.
Неподъёмный чудовищный груз.
И вселенского зла неприятие -
Кандалы для служителя муз.
Лучше петь про цветение котиков,
Про любовь, и про женскую грудь.
Но пророчество вроде наркотика.
И с дороги уже не свернуть.
* * *
Надеюсь, что не вечно нам придётся
Скитаться в поэтическом бесплодии.
Мне кажется, любовь ещё вернётся
И к Женщине, и к Истине, и к Родине.
Киев. 20.05.2015