Нет ничего спокойнее балкона
(не верится – газету подстели):
пространство заоконное законно
в шестидесяти метрах от земли,
а выше только голуби и чайки,
и то, когда присмотришься, не факт –
он чрезвычаен, словно в чрезвычайке
у левака везучего инфаркт,
здесь близко до Парижа и до гурий,
как от Калининграда до Курил,
и даже если ты давно не куришь,
балкон предложит выйти-покурить,
здесь только ветер с гроздьями оваций
в окне напротив утренних наяд –
с балкона не пристало любоваться,
как забирает вызванный наряд
нарядный труп в позиции «нихт шизен»,
на рваные носилки положа,
но даже неприкрытый смысл жизни
с двадцатого красивше этажа.