У стихов есть одно отличие:
Они впиваются глубже, чем можно,
Надоедают забыв про приличие,
Тут их оплошность.
Потом настойчиво лезут наружу,
Они струятся сквозь мысли, сквозь душу,
Ты их цитируешь, где только можно,
Хотя и не нужно.
Они в тебе, увы, слишком несчастные,
Забравшись прям в лабиринты сознания,
Они умрут под твоим нескончаемым,
Весом отчаянья.
Ну а пока, несмотря на погоду,
На положение и состояние,
В себе хранишь их, цитируя гордо,
Оправдывая существование.