Май, а до лета кажется целый год.
Будто бы вместо июня придет январь.
Скрипка пылится. Ни сил, ни часов, ни нот
Нет. Только все холоднее в глазах янтарь.
Май, а до лета кажется целый век.
Час за пятнадцать, надежда трещит по шву.
Май, а знобит так как будто снаружи снег.
Внутренний снег пока топят. Дышу. Живу.
Май. Может вымерло лето как редкий вид?
Нам оставляя круг осень-зима-весна.
Может быть просто из трех один умер кит?
Может быть я не заметила - умерла?
Можно послать все к черту и в чернозем,
Можно устать, отчаяться и завыть...
В мае все время мается. Все путем.
Сжала в кулак истерику. Лету - быть.