Ну что ты плачешь, мама. Это – пирсинг.
Подумаешь, серьга не там, где надо…
Я слушаю кого? – Агату Кристи.
Что значит «слишком яркая помада»?
Какая есть…
Ну что ты снова плачешь?
Твои заботы так уже достали.
А толку – нищету в подол не спрячешь.
Да и подолы все… повыцветали.
Да, мам, курю. Рисую на заборах.
Бываю где-то там, за самой гранью…
Зато не стала, как брательник, вором.
Не стала, как отец, последней пьянью.
Какая там любовь у вас, глупышка…
Да нет ее. И не было/не будет.
Вот пусть, к примеру, я с соседским Мишкой
раз двадцать пять спала, а он – забудет…
Ну что ты, мама, мне уже пятнадцать,
и я нашла его не на помойке.
Самой-то не зазорно побираться,
быть самой главной в церкви поломойкой?
Всё. Ухожу. Решай задачку-ребус
про то, как стала я бесчеловечной…
Надорванный билет. Ночной троллейбус.
Кондуктор. Частный сектор на конечной.
Пустой баллончик. Сигарет полпачки.
Дешёвка-тушь на правильном пути.
И в сумерках на старой водокачке
неровно-крупно
белым
«Мам, прости…»