Когда весна придет не знаю
и в минус сорок, без затей,
среди зимы я выпускаю
своих почтовых голубей.
Они стрелой уходят в небо
расправив оба-два крыла,
наверно думая при этом
зачем их мама родила.
Летите голуби, летите,
летите над землею всей.
Несите голуби, несите,
письмо для женщины моей.
Одних сожрет, наверно кошка,
других отловит бомж на плов,
и все же голуби в окошко
надежней почты, сто пудов!