* * *
Шёл сорок третий. Стыл февраль,
Окопы снегом засыпая.
Мой дед в пехоте наступал,
Изрытый шлях собой ровняя.
Он, как и все на той войне,
Ценил мгновения затишья:
В сугробных нишах мог вполне
Забыться сном, как в доме личном.
Дед верил, что придёт конец
Боям, победа будет нашей,
Обороняемый рубеж
С годами станет только краше.