***

Он был плохим,он не умел молиться,
Он забывал слова и даже лица,
Опаздывал повсюду и молчал,
Кричал...
Он жил в режиме холода и боя,
Кричал по сторонам,что, мол"герой я ",
Он много пил и много говорил,
Курил...
Он размышлял о том,что скажут люди
И говорил,что никогда таким не будет,
Всегда боялся,что его осудят,
Слабак.
Ему неважно,люди или звери,
Вокруг него все закрывали двери,
И жизнь,в которую он сам не верил,
Пустяк.
Он не герой, и он совсем не молод,
Такой родной,но в каждой клетке холод,
Ища лишь повод,чтоб сойти с ума,
И я его придумала сама.