Хоть и холодно в апреле здесь,
но где-то в ней горячо:
в её сердце бьется весть,
что он вопреки всем живой еще.
Хоть шептали, что его нет;
что он умер, не жди!
Но вместе с сердцем горел рубец,
напоминая о вдовьей тоске.
Хоть и грела рубаха с его плеча,
но, как котят, душила она.
И, как ребёнок, не сдержав плача,
укуталась, ждала - скоро гроза!
Хоть и дождь рвал кудри небес,
но улетел на юг её взор,
она знала, что он принёс венец,
а не, как победа - приговор...
Хоть и ветер принес едкую пыль,
но вот фигура маячит вдали.
"Кто это? Неужто ковыль?"-
прокричала она, побежав ли?
Хоть и слух был - он не вписан в повести,
стертой строчкой остался на войне.
Хоть и слух был - смерть на его совести,
забытой строчкой вьется в новом дне!
Хоть и весть была, что он мертв,
было сказано - пропавший без вести, -
много прочитала таких новостей,
но вот вскрикнула она,
уверенная, что позабыта война,
слепая от горячих, любимых слёз,
лишь сказав: «Ждала тебя, моя душа».