Я люблю этот город, а ты ненавидишь.
Ты его по утрам в теле - ящике видишь.
Он тебя достаёт как приятель - зануда,
Он привычно соврёт, не краснея, паскуда.
Я люблю этот город пропитанный смогом
Добровольно пишу его долбанным слогом
Я встречаю его суетные рассветы.
Впрочем, честно сказать, не жалею об этом.
Я люблю толчею привокзальной бодяги.
Где читают стихи даже бомжи - бродяги.
В нём намешано столько, и всё же постой - ка...
От того и крепка его жизни настойка.
Не прилично столиц, и по сленгу кружавен,
Он жиреет от жриц, он державно державен.
Он большой сукин сын, как говаривал Пушкин.
Он Высоцкая - синь от пяты до макушки.
Мной любим этот город - тобой проклинаем...
Только, впрочем, а что про другие мы знаем?
Ты не любишь его? Бог с ним, он не завянет.
Ты отдашься ему, только пальцем поманит.
Я люблю этот город, а ты ненавидишь.
Нелюбовью своей, ты его не обидишь.