Почему? Почему, даже проза и поэзия так коротки?
Почему даже им не под силу выразить боль души,
Как бы ты не старался, не дюжел, докричаться сквозь строчки в стихи…
Почему, даже им не под силу, через слово любовь донести?
Я всегда полагал, что поэзия, как волшебная палочка здесь*,
Но она ничего не может, только в души людские лезть!
Лезть и грызть и щипать и резать по живому, чтоб ты стонал!
Или тихо хранил годами, сотни ран от того, что смолчал!
Почему? Почему не можешь?! Ведь надежда была на Тебя!
Как сказать? Как теперь поведать, то, о чем я хочу кричать?!
Время раны не лечит… Не лечит… Пусть глупцы, что хотят твердят,
Только, нынче я понял, что слово, уж не то, чем пять лет назад.
Раньше словом рождались вселенные, зарождалась когда-то Земля,
А теперь, будто, слово неверное, словно, чуждое день ото дня.
Будто, черным и злым становится, а когда-то могло воскрешать,
Словно время пришло покаяться, будто время ему умирать.
22.05.15 г.