Слова, как с пистолета,
Выстреливал поэт.
А выстроил в куплетах
Бессмертный свой портрет.
Стихи - стихия прозы,
Рифмованная быль,
Из фраз - метаморфозы,
И ритмика, и стиль.
И в дождь, и в зной, и в стужу,
Поэт любил мечтать,
А нерв, взрывая душу,
Стихом стремился стать.
Падут ли звёзды в росы,
Но не угаснет жизнь!
Стихи рождают вёсны,
Они взлетают ввысь.
И всё цвело, и пахло,
Хотелось очень жить.
Поэт не ведал страха,
И, всё же был убит.
Но жизнь - стихия прозы.
Поэт - в сердцах живёт.
Русь, проживая "грозы",
К нёму любовь - несёт.