Здесь нет, мой милый, горизонта. В окружность – горы и тайга.
Нас выручают самолёты, но всё же чаще – поезда.
В расщелину, в тоннель влетают жар-птицы Вост-Сиб РЖД.
Из этого земного края увозят нас к большой воде.
Мы словно дети льнём к оконцам, чтобы увидеть горизонт –
как солнце в линию уткнётся и даль размажется в одно
сплошное полотно полоской. Простор такой, что хоть лети!
И это всё – не понарошку, но не хватает перспектив
привычных глазу – горы в небо, на маковках белеет наст
почти что кипельного снега, сверкающего как алмаз.
Уеду, будет пульсом биться кровь непокорных горных рек.
Слезой срывается живица в янтарный слалом по коре,
цветёт бадан на скалах, древний, багульник запахом ершист,
расположился муравейник под кедром в этой вот глуши.
И я живу тут декабристкой, с рождения затворена,
и путь в другую жизнь не близкий, дорога – долгий перевал.
Петляют дни под стук клавира – клавиатуры на компе
и слов неравные колибры ложатся строчками в напев.
В эпоху скайпа и вай-фая весь мир огромный на руке.
Я думала, что он бескраен, как горизонт в моём зрачке.