Нет, я не Кафка. Я иной.
При мне заброшенные строфы,
С причиной - чтобы вряд ли Ной
Провел сквозь бури-катастрофы.
Моя эпоха не поп-арт,
С искусством жизни, чувством тела.
Средь импрессионизма карт,
Моя звезда не пролетела.
Неведом мне барокко блеск,
Конструктивизма разум голый,
Я просто древней правды всплеск
В эпохе обтекаемо-полой.
Нет, я не классик. Полный зал
Мне не кричит в восторге - браво.
За тридцать лет я не создал
Мост из тетрадей ин-октаво.
И я строгаю свой отчет
Не в пиццерии - Академия.
Мне там тяжеловат и счет.
Разве, случится превращение...
Нет, я не Кафка. Я на пляж
Иду таращиться на женщин,
Я не смогу сварить гуляш,
И замок явно мой поменьше.
Не выношу я страх из изб
Равно как сор. Такие штуки.
И я скорее Сникерс грыз б,
Чем пористый гранит науки.
Я тоже строки отправлял
Отцу и женщинам на мыло.
Отец порой мне отвечал.
И даже леди. Очень мило.
И если дамы поспешат
В мою забытую усадьбу,
Не вылив колкости ушат,
Сыграю в городе я свадьбу.
А если эры ужас вброд
Не перейду ранимо-босым,
Найдется ли и мне Макс Брод?
Запомнить. И издать. Пусть после.