На речную осоку сон
ворожейный навеет шёпот,
и докатится колесо
до уснувших в тумане сопок…
и пытательный этот срок –
без тебя сто и сто, да двести,
я спишу на твоих сорок,
не сумев в этот раз
воскреснуть.
Первый раз тополиный пух
не разбудит во мне ребёнка,
заколдую свою тропу,
где бежала к тебе девчонкой.
Одуванчики запушат,
а покажутся снегом белым,
и умрёт где-то там душа,
и воскреснет
голубкой белой.