Ах, первые нахальные дожди...
Прибита пыль, в прохладе шарят ветки.
Мой город, словно старый кроссвордист,
В меня до самой распоследней клетки
Вписал вот эти мокрые дворы,
В которых травы буйны с перепоя,
Подъездов гул, ночей тартарары,
Неведомую флору на обоях...
Я вся твоя. Придумывай маршрут,
В котором всё мне станет параллельно –
И сонный мир, где верят-любят-ждут,
И прошлое в разводах акварельных...
Но город тих. Он выпил и устал,
И ждёт, когда, уняв его зевоту,
Откроет ночь таинственный портал,
В который овцы ринутся без счёта...