Я сижу на коленях. Опущенный подбородок покоится на груди. Глаза закрыты. Для того чтобы видеть, мне вовсе не обязательно смотреть. По крайней мере, в общепринятом смысле этого слова…
Где-то вдали, на пределе слуха, нарушает тишину протяжная звенящая нота. От сожжённой земли идёт тепло. Оно струится вдоль моего тела, поднимаясь восходящими потоками вверх и унося небесам боль и крик разорванной реальности.
С невероятной силой, меня, вдруг, накрывает ощущение дежа вю. До полного соответствия не хватает лишь «калашникова».
Вот получите - тяжесть металла легла на колени. Хм… ещё тёплый ствол…
Руки заученно извлекают магазин и снимают оружие с предохранителя... Правой рукой передёргиваю затворную раму... Сухой щелчок холостого спуска... Предохранитель... Магазин… Пустой…
Рядом, в золе, лежит «лифчик». В нём четыре спаренных магазина, стянутых между собой синей изолентой… Пустые… В подсумках ещё есть пара гранат для «подствольника» и пара «гренок»-РГДшек…
Ничего из этого мне больше не нужно… Всё… Войне конец… Я победил…
Цена?
Не знаю, очевидно, что слишком высока… У меня ещё будет время оценить и эту победу, и её последствия…
Наверное, будет…
Я устал. Очень устал. Нет сил даже на то, чтобы подумать. Да и зачем? Я чувствую, а это – куда объективнее.
Острая, пронизывающая Боль в груди… Откуда? Где-то меня, всё ж таки, зацепило… А-а-а-а… Там же сердце… Живое… Странно… Боль, терзающая плоть – ничто… Тело – прах, а значит и Боль эта - иллюзорна… Но тогда, что же так болит?
Вот ч-ч-ч… Святые угодники! Как горит в груди…
- Тише, дружище… спокойно... - убеждаю сам себя.
Да и с кем мне ещё здесь говорить? Здесь только я и плоды моей победы – жирная копоть до небес, поднимающаяся за спиной и выжженное пепелище впереди, до самого горизонта…
Когда-нибудь здесь вновь зацветут цветы…
Наверное…
На закатной лужайке будут резвиться дети, а меж ними носиться, ошалевший от счастья, огромный пёс…
Наверное…
Устал… Смертельно устал…
Больше всего на свете, мне хочется проснуться...
Не могу... Что-то цепко удерживает меня в этой реальности. Что? Необходимость осознать, понять и принять свои ошибки?
Ч-ч-ч… Святые угодники! Как же, всё таки, больно…
А вот и они…
Демоны…
Тоска, Сомнение, Отчаянье… Они хрипят и скалятся, в предвкушении скорого пиршества…
- Пш-ш-шли вон, шелудивые гиены! Прочь! – пересохшей глоткой ору на них, – Вон, кому сказано!
Далеко впереди, на фоне закатного багрянца стоит Вера. На её глазах плотная чёрная повязка. Ей тоже, для того, чтобы видеть, вовсе не обязательно смотреть… Слепая Вера… Зорче всех зрячих…
- Не оставь, - шепчу ей потрескавшимися губами. – Не оставь…
Не поминая имени Его всуе, сжимаю в руке прохладный металл нательного крестика и произношу имя Будды. Встать. Подняться с колен. Ненужной железкой летит в золу «калашников»…
Шаг…
Другой…
Туда, где стоит она – слепая зрячая…
Боль становится невыносимой. Боль - лишь иллюзия…
Вперёд!
Ещё шаг…
Ещё…
БЕЗ ЗЛОБЫ И НЕНАВИСТИ, НО ВО ИМЯ ВЫСШЕЙ СПРАВЕДЛИВОСТИ. АМИНЬ!