Ушел Учитель. Плачет небо.
Беззвучно плачет, без дождя.
Бывает – жил, как будто не был.
А тут – остался, уходя.
Молчат, беседуют негромко,
И торопиться нет причин.
Тут, рядом, та больная кромка,
В глазах растерянных мужчин.
Позвали в зал. Бесшумно двери
Всосали резкую печаль.
Тот, кто в бессмертие не верит,
Того еще безумней жаль.
Поток, текущий к изголовью,
Распределился по краям,
И зал наполнился любовью.
Любовью с болью пополам.
Со смертью каждый рядом ходит,
И каждый к смерти не готов.
А в зал еще, еще заходят,
И все растет гора цветов…
Она прекрасна. Тонкий, чистый
Абрис умершего лица.
А каждый помнит взгляд лучистый,
Не понимая до конца,
Что нет ее. Не скажет слова,
Что и ободрит, и спасет…
Вот в класс войдет она, и снова
Поток всесильный унесет
Туда, где ты – творец и равный,
Где ты не лжешь, и ты любим…
Где есть ученья подвиг славный,
Через нее он стал твоим.
Но нет… Ребята все выходят,
И говорят о ней, о ней…
И боль, конечно, не проходит,
А только все больней, больней…
И имя светлое с улыбкой,
Что по Земле она несла,
Лечила сделавших ошибку,
Кого-то за руку ввела
В мир интеллекта и творенья,
Добра и строгости к себе.
Открыла радость озаренья
И стала главною в судьбе…
Висит печаль. Седеет волос.
И дрожь проходит по руке.
Ты больше не услышишь голос,
Тихонечко: «Пойдешь к доске?»
Она не жаловалась. Тихо,
Тактично, робко умерла.
Что думала, как это лихо
Она в себе перенесла???
И показалось мне невольно, -
Из-под закрытых мертвых век
Блестит слеза. И стало больно.
Вот так уходит Человек.
Ее согреты мягким светом,
Несут частички доброты
И красоты зимой и летом
Ее ребята. Как цветы.
Цветы, что веют чистой ранью.
Увы, закончился урок.
И тут же, как по расписанью,
Последний прозвенел Звонок.
Ушел Учитель. Слов не надо.
Хотя… быть может, пусть звучат.
Звучат овации наградой –
Как для актеров, невпопад…
С отчаяньем аплодисментов
И благодарностью в душе
Толпа коллег, детей, студентов
В притихшем неба шалаше.
Молчат плакучие березы,
Морг на сегодня опустел.
Висят невылитые грозы.
Звонок. Учитель улетел.