Я любила в тебе художника,
Отпрыска древней фамилии.
Ты дарил мне белые лилии,
Голова кружилась немножко.
Я помнила наизусть пароли,
Там было две девятки вначале.
До утра говорили, часами молчали.
Мы старались не выбиваться из роли.
Я была музой, а ты творцом.
Не то чтобы Мастер и Маргарита.
Но сердце так часто сбивалось с ритма.
Мы любили с серьезным лицом.
Я помню запахи мастерской,
Окна пыльные на мансарде.
Мы танцевали в слепом азарте,
И, окрыленные, шли домой.
Ты начинал писать мой портрет.
Въелась под кожу цветная крошка.
Нам не хватило совсем немножко.
Все постепенно сошло на нет.
20.08.13