Собирай пожитки и проваливай,
эти стены помнят не войну, а маршалов.
День бурлит во всю кровавым варевом -
в полдень будет поле разукрашено
стоптанными чувствами и пеной,
грозной пеной плещущей у рта.
Кто-то там выискивал победы
в перечне бесчисленных утрат.
И потом под выстрелы орудий
ты ушла,
сошла, как дым и зной.
Только поле маршалов осудит,
чувствуя их пролитую злость.
Облака как будто бы прибили
к небу:
их и ветер не смахнёт;
по земле рассыпаны рябиной
бусы крови мёртвых воевод.