он открыл тебе мир твой по-новому, разукрашенный светом асгард.
он берег тебя, словно хрустальную, только кончился, знаешь ли, март,
только память твоя теперь стоит на дне сумке металла гроши,
ты не встретишь его в своем городе — он покажется тебе большим.
не бывает толковых историй, коль сама поджигаешь солому,
обнимаетесь только по пьяни на задворках соседнего дома.
небо в мае прекрасное — серое, яркий свет нагоняет тоску.
уезжай же на поезде первом, приложив свою руку к виску,
не бери (не-)звонящие трубки, поджигай и вдыхай тишину,
чьи-то клятвы без доли поступков значат, что тебя бросят одну.
не бывает финала ведь скверного у историй, где ты не один.
ну, а если сейчас лишь отчаянье — значит, всё у тебя впереди.